Tocando em frente...

Há alguns dias fiz 52 anos. Preferi assim. Em silêncio.

 Como costumo dizer, já dobrei o cabo da Boa Esperança. De todas as esperanças. Acho que as perdi, ao longo desses anos tão diferentes um do outro como o Sol e a Lua. No dia em que deveria reunir amigos e fazer festa, estive atrás de um computador escrevendo uma história sórdida do cotidiano de um país não menos.

O celular toca. Do outro lado da linha, as lágrimas de meu filho, Adriano. Repito: lágrimas, em vez da voz. Que só depois eu ouviria, fraca, emocionada. 16 anos, 1,87m, joga basquete, arranha no violão e na guitarra e já foi assaltado 4 vezes. Ah, as lágrimas! Não posso esquecer delas. Ele pede que eu abra minha caixa de e-mail e faz uma pergunta: é verdade?

Sim, era verdade. Sobre a minha mesa, a notícia impressa numa folha em papel branco aguardava minha revisão para ser publicada no jornal do dia seguinte. No e-mail, a foto do seu melhor amigo de escola. Tinha a mesma idade que ele. Acabara de ser covardemente morto com uma faca de cozinha enterrada no coração, dentro de uma boate onde garotas ficam nuas para atrair a clientela. O assassino, o dono da boate, o matou depois de uma discussão sobre a temperatura de uma lata de cerveja.

A emoção o levou ao hospital. Sofri e chorei com ele depois.

Na hora, tive que continuar escrevendo a história sórdida do cotidiano de uma cidade não menos.

Dias depois, um menino de 16 anos – a mesma idade de meu filho e de William, o amigo dele -, é vítima de assalto. Queriam roubar sua bicicleta. Ele reage e os assaltantes, um menino de 16 e outro de 18, enterram uma faca de cozinha no coração do menino. Local: a porta da minha casa. Amparado por dois amigos, André – esse era o nome dele - se arrasta até a porta da papelaria de minha mulher, que o socorre, antes que ele morra praticamente em seus braços.

Dá pra comemorar 52 anos?

Preciso continuar tocando em frente...

Eu tenho que continuar a escrever a história sórdida de uma gente não menos...

Até quando?